When you are old... - W.B. Yeats

When you are old and grey and full of sleep,
And nodding by the fire, take down this book,
And slowly read, and dream of the soft look
Your eyes had once, and of their shadows deep;

How many loved your moments of glad grace,
And loved your beauty with love false or true,
But one man loved the pilgrim soul in you,
And loved the sorrows of your changing face;

And bending down beside the glowing bars,
Murmur, a little sadly, how Love fled
And paced upon the mountains overhead
And hid his face amid a crowd of stars.

Radio Waves - Raymond Carver

for Antonio Machado

This rain has stopped, and the moon has come out.
I don't understand the first thing about radio
waves. But I think they travel better just after
a rain, when the air is damp. Anyway, I can reach out
now and pick up Ottawa, if I want to, or Toronto.
Lately, at night, I've found myself
becoming slightly interested in Canadian politics
and domestic affairs. It's true. But mostly it was their
music stations I was after. I could sit here in the chair
and listen, without having to do anything, or think.
I don't have a TV, and I'd quit reading
the papers. At night I turned on the radio.

When I came out here I was trying to get away
from everything. Especially literature.
What that entails, and what comes after.
There is in the soul a desire for not thinking.
For being still. Coupled with this
a desire to be strict, yes, and rigorous.
But the soul is also a smooth son of a bitch,
not always trustworthy. And I forgot that.
I listened when it said, Better to sing that which is gone
and will not return than that which is still
with us and will be with us tomorrow. Or not.
And if not, that's all right too.
It didn't much matter, it said, if a man sang at all.
That's the voice I listened to.
Can you imagine somebody thinking like this?
That it's really all one and the same?
What nonsense!
But I'd think these stupid thoughts at night
as I sat in the chair and listened to my radio.

Then, Machado, your poetry!
It was a little like a middle-aged man falling
in love again. A remarkable thing to witness,
and embarrassing, too.
Silly things like putting your picture up.
And I took your book to bed with me
and slept with it near at hand. A train went by
in my dreams one night and woke me up.
And the first thing I thought, heart racing
there in the dark bedroom, was this -
It's all right, Machado is here.
Then I could fall back to sleep again.

Today I took your book with me when I went
for my walk. "Pay attention!" you said,
when anyone asked what to do with their lives.
So I looked around and made note of everything.
Then sat down with it in the sun, in my place
beside the river where I could see the mountains.
And I closed my eyes and listened to the sound
of the water. Then I opened them and began to read
"Abel Martin's Last Lamentations."
This morning I thought about you hard, Machado.
And I hope, even in the face of what I know about death,
that you got the message I intended.
But it's okay even if you didn't. Sleep well. Rest.
Sooner or later I hope we'll meet.
And then I can tell you these things myself.

Las relaciones peligrosas - Carlos Marzal

El excesivo trato de optimistas,
mujeres cariñosas y escritores
acaba siendo malo para el cuerpo,
aunque mucho peor para el espíritu.
Caigo en la cuenta de que me he creído,
y por más tiempo del aconsejable,
que la única tarea de la vida
es ser feliz o al menos pretenderlo.
Todos sabemos la naturaleza
de la felicidad, porque la infunden
los optimistas y ciertas mujeres
y porque los poetas nos la explican;
sabemos que es un bien perecedero,
que está hecha de materia fugitiva,
que su tiempo no siempre es razonable,
sabemos todo eso y no sabemos
que la única tarea es preservarnos
de cualquier destrucción, sobrevivir
al curso de los días y hasta incluso
sobrevivir a la felicidad.

Hoy fundo mi esperanza más cercana:
sea leve la tierra que pisamos
y que el próximo instante sea leve.

Cálculos infinitesimales - Carlos Marzal

La luz de esas estrellas ya ha ocurrido.

En una lejanía inapropiada 

para nuestra penosa sensatez,

ya han muerto las estrellas que miramos.

Millones de millones de años luz,

agujeros del tiempo inconcebibles,

la confabulación de la energía,

más allá de cuanto nos resulta soportable,

en una aterradora fiesta sin nosotros. 

Todo el escrupuloso asombro de la ciencia

parece que conduce hasta este asombro 

con que contempla el cielo un ignorante.

Según nos dicen, hay que seguir viviendo

cercados de preguntas sin respuestas.

Nuestras lentes exploran las galaxias

y nuestra pequeñez sólo es tangible 

en el inmaculado abismo de los números,

en el sagrado horror 

de cálculos infinitesimales. 

¿Hacia dónde conducen estas cavilaciones

de aturdido astrofísico? Estas cavilaciones

no conducen. Estas cavilaciones ya han estado,

ya han sido desde mí en otro yo que ha muerto 

en la distancia. Todo lo que refulge es luz marchita.

Ser es un fui que un no soy yo contempla

desconcertado desde un planeta ajeno. 

La Historia y el futuro han sido para siempre

y acosan desde lejos, ya ocurridos.

La vida es la nostalgia incorregible 

de habitar un rincón del firmamento

que sólo se ha erigido en el pasado

y cuyo planisferio hemos perdido.

Así que cuando te amo ya te he amado.

El dolor que te causo y que me causas

es un dolor tan viejo que no duele, 

aunque puedas pensar que está doliéndonos, 

y ese fuego eucarístico en el que me consumo

es un simple capricho de las cronologías,

un voluntario error de apreciación 

con respecto al pasmoso suceder de las cosas.

Nuestra felicidad ya no nos pertenece,

vivimos de prestado en lontananza, 

que es el inconcebible tiempo de las constelaciones.

La perpetua ordalía de tu cuerpo

es el altar de una ciudad hundida 

en donde los ahogados de mí mismo 

aún mantienen un culto que ha perdido a sus fieles.

El temblor de quererte, el estremecimiento

de coincidir contigo en esta nada 

quizá es una ilusión de mi memoria astral.

Y el caso es que no importa. 

No importa que no podamos ser, porque hemos sido; 

no importa que en ti no pueda estar, porque ya estuve,

no importa si lo que ya ha acabado nunca nace.

Me incumbe la conciencia del álgebra celeste 

y en lugar de alejarme de ti los números me acercan.

No puedo comprender esas distancias 

y aunque las comprendiera no las vivo.

Hay una plenitud crepuscular 

en la conspiración del universo 

para que no nos encontremos tú y yo. 

Ya no concibo una embriaguez más grande

que ese convencimiento con que irradias

la falsa luz de las estrellas muertas.

En I: Entusiasmo de la Decepción, de Metales Pesados (2001).

Blues - José Carlos Becerra

No era necesaria una nueva acometida de la soledad
para que lo supiera.
Navegaba la mar por un rumbo desconocido para mis manos.
Donde el amor moró y tuvo reino
queda ya sólo un muro que avasalla la hierba.
Queda una hoja de papel en blanco
donde está anocheciendo.
Donde goteaba luceros una noche
sobre unos hombros limpios como verdad mostrada,
sólo queda una brisa sin destino.
Donde una mujer fundara un beso,
sólo árboles postrados al invierno.

Y no era necesario decirlo.
El corazón sin que sea una lágrima
puede sombrear las mejillas.

La ventana da a la tristeza.
Apoyo los codos en el pasado y, sin mirar, tu ausencia
me penetra en el pecho para lamer mi corazón.

El aire es una mano que está hojeando mi frente.
Mi frente donde la luna es una inscripción,
una voz esculpiendo su olvido.

Como humo la luna se levanta
de entre las ruinas del atardecer.
Es muy temprano en ese azul sin rostro.
No era necesario enturbiar la soledad
con el polvo de un beso disuelto.
No era necesario
memorizar la noche en una lágrima.

Labios sobrecogidos de olvido,
pulsaciones de un oleaje de mar ya retirándose,
ruido de nubes que el otoño piensa.

Hay lápices en forma de tiempo, vasos de agua
donde el anochecer flota en silencio.
Hay la rama de un árbol como un brazo esculpido
por algún abandono.

Hay miradas y cartas donde la noche
puso en marcha al vacío,
a las frentes que extinguen su remoto color
sobre letras que enlazan señales de viaje.

Aquí está la tarde.
Puede enrolarse en ella quien esté enamorado.
Aquí está la tarde para designar una ausencia.

Suena en mi pecho el mundo
como un árbol ganado por el viento.

No era necesaria la tarde, tampoco este cigarro cuyo humo
puede ser otra mano evaporándose.

Invernará la noche en mi pecho.
No era necesario saberlo.
No tiene importancia.
Espero una carta todavía no escrita
donde el olvido me nombre su heredero.

Aunque tú no lo sepas - Luis G. Montero

Como la luz de un sueño, 
que no raya en el mundo pero existe, 
así he vivido yo 
iluminando 
esa parte de ti que no conoces, 
la vida que has llevado junto a mis pensamientos. 

Y aunque tú no lo sepas, yo te he visto
cruzar la puerta sin decir que no,
pedirme un cenicero, curiosear los libros,
responder al deseo de mis labios
con tus labios de whisky,
seguir mis pasos hasta el dormitorio.
También hemos hablado
en la cama, sin prisa, muchas tardes
esta cama de amor que no conoces,
la misma que se queda
fría cuanto te marchas.

Aunque tú no lo sepas te inventaba conmigo,
hicimos mil proyectos, paseamos
por todas las ciudades que te gustan,
recordamos canciones, elegimos renuncias,
aprendiendo los dos a convivir
entre la realidad y el pensamiento.

Espiada a la sombra de tu horario
o en la noche de un bar por mi sorpresa.
Así he vivido yo,
como la luz del sueño
que no recuerdas cuando te despiertas.

Happiness (Felicidad) - Raymond Carver

So early it's still almost dark out.
I'm near the window with coffee,
and the usual early morning stuff
that passes for thought.

When I see the boy and his friend
walking up the road
to deliver the newspaper.

They wear caps and sweaters,
and one boy has a bag over his shoulder.
They are so happy
they aren't saying anything, these boys.

I think if they could, they would take
each other's arm.
It's early in the morning,
and they are doing this thing together.

They come on, slowly.
The sky is taking on light,
though the moon still hangs pale over the water.

Such beauty that for a minute
death and ambition, even love,
doesn't enter into this.

Happiness. It comes on
unexpectedly. And goes beyond, really,
any early morning talk about it.”

― Raymond Carver

Tan temprano, sigue casi a oscuras afuera.
Estoy cerca de la ventana con café,
Y las cosas que suelen pasar
Por la cabeza temprano en la mañana.

Cuando veo a este chico con su amigo
Camino arriba
Para repartir el periódico.

Usan gorros y suéters
Y un chico carga una bolsa en su hombro.
Son tan felices,
No dicen nada, estos chicos.

Creo que si pudieran, se tomarían
Del brazo.
Es temprano por la mañana,
Y están haciendo esto juntos.

Se acercan, despacio.
El cielo empieza a tomar luz,
Aunque aún cuelga la luna pálida sobre el agua.

Tal belleza que por un minuto
La muerte y la ambición, el amor incluso
Quedan fuera de todo esto.

Felicidad. Llega
Inesperadamente. Y va más allá, en verdad,
De cualquier charla matutina sobre ella.